Mi pueblo y El pueblo quieto con locución de José María Pérez-Muelas Alcázar

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El libro "Mi pueblo" de García Lorca es un conjunto de recuerdos y reflexiones que el poeta escribió acerca de su lugar de origen, el lugar de su infancia, el lugar de sus primeras impresiones. Un mundo congelado en su memoria al que mira restrospectivamente, encontrando esencias. 

Federico García Lorca nació en Fuente Vaqueros, un pueblecito de la comarca de la Vega de Granada, Andalucía. ¿Cuáles son tus sensaciones al recordar el lugar y los personajes de tu infancia?

No son propiamente cuentos sino relatos que demuestran la mente sensible y la agudeza de la reflexión. No son filosofías, sino descripciones de una realidad compartida por todos, pero vista desde otro lado. Los textos en Mi pueblo de García Lorca enseñan al lector que se trata de un escritor que ve el mundo desde un lugar muy aparte de la masa. “Desde el otro lado” diría Julio Cortazar.

Fuente: lectura-abierta.com

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“Mi pueblo” y “El pueblo quieto”, de Federico García Lorca, están incluidos en el libro “Mi pueblo” editado por Kliczkowski en al año 2005, con locución de José María Pérez-Muelas Alcázar, y música basada en “Andantino en Sol mayor” y ”Sonata nº5” de Ferdinando Carulli.

LEELO

Mi pueblo 

Cuando yo era niño vivía en un pueblecito 

muy callado y oloroso de la vega de 

Granada. Todo lo que en él ocurría y todos 

sus sentires pasan hoy por mí, velados por la 

nostalgia de la niñez y por el tiempo. Yo quiero 

decir lo que sentía de su vida y de sus leyendas. Yo 

quiero expresar lo que pasó por mí a través de 

otro temperamento. Yo ansío referir las lejanas 

modulaciones de mi otro corazón. Esto que yo hago 

es puro sentimiento y vago recuerdo de mi alma de 

cristaL.. Todas las figuras que desfilen por estas 

hojas desabridas, unas habrán muerto, otras están ya 

transformadas y el pueblo es otro completamente 

distinto ... El monstruo de la política le quitó su 

virginidad y su luz. En ese pueblo yo nací y se 

despertó mi corazón. En ese pueblo tuve mi primer 

ensueño de lejanías. En ese pueblo yo seré tierra y 

flores ... Sus calles, sus gentes, sus costumbres, su 

poesía y su maldad serán como el andamio donde 

anidarán mis ideas de niño, fundidas en el crisol de 

la pubertad. Oíd ...

El pueblo quieto 

El caserío es pequeño y blanco y está todo 

besado de humedad. El agua de los ríos al 

evaporarse le cubre de gasas frías en las 

mañanas; tan de plata y níquel, que cuando sale el 

sol desde lejos parece una gran piedra preciosa. 

Luego, a mediodía, las nieblas se disipan y se le ve 

dormido sobre una manta de verdor. La torre de la 

iglesia es tan baja que no sobresale del caserío y 

cuando suenan las campanas parece que lo hacen 

desde el corazón de la tierra. Está rodeado de 

chopos que se ríen, cantan y son palacios de pájaros 

y de sauces y zarzales que en el verano dan frutos 

dulces y peligrosos de coger. Al aproximarse hay 

gran olor de hinojos y apio silvestre que vive en las 

acequias besando al agua. En verano el olor es de 

paja que en las noches, con la luna, las estrellas, y 

los rosales en flor, forman una esencia divina que 

hace pensar en el espíritu que la formó. En esas 

noches las mozas suspiran pensando en los ojos que 

serán luz de su vida. En esas noches los hombres 

sienten más los bordoneos sangrientos de una 

guitarra. En esas noches las viejas sentadas en sus 

puertas cuchichean historias pasadas y aconsejan a 

alguna muchacha en su amor. En el invierno los 

chopos están sin voces y el olor es de agua 

estancada y de paja quemada en los hogares ... El 

pueblo está formado por una gran plaza bordada 

con bancos y álamos y varias callej as oscuras y 

miedosas en las que el invierno pone los fantasmas 

y las marimantas. La plaza es alargada y en un lado 

está la iglesia con sus frisos de nidos y avisperos. 

En la puerta hay una cruz de madera como un 

farol cubierto de telarañas cercada de laureles y 

enredaderas. Coronando la fachada está la Virgen 

de las Paridas con su niño en brazos, carcomida por 

la humedad y cargada de exvotos y medallas. Las 

gentes la tienen mucha fe y cuando alguna mujer 

está santificada por el peso augusto de una vida 

futura, va y reza delante de la estatua para que 

aquella vida salga a la luz sin llevársela a la 

eternidad. Enfrente de la iglesia está la casa donde 

yo nací. Es grande, pesada, majestuosa en su 

vejez ... Tiene un escudo en el portalón y unas 

rejas que suenan a campanas. Cuando niño, mis 

amiguitos y yo tocábamos en ellas con una barra de 

hierro y su sonar nos volvía locos de alegría y 

simulábamos tocar a fuego, a muerto y a bautizos ... 

Por dentro la casa es fea y baja. En sus balcones las 

niñas de la enseñanza decían versos y cantares 

cuando pasaba la Virgen del Amor Hermoso, y yo 

era rey con una bengala en la mano ... Las demás 

casas de la plaza son bajas y hondas. En ellas dormí 

en brazos cálidos de mozuelas durante la hora de la 

siesta y muchas veces comí Ias santas migas de 

maíz sentado alrededor de la sartén y acariciado por 

las gentes que las vivían [sic]. La plaza siempre 

está muda; únicamente el eterno cantar de la fuente 

turba su silencio religioso ... La fuente es baja y 

tiene cuatro sonidos de agua fresca y pura. Por las 

tardes las mozuelas, muy compuestas y con 

manojos de flores en el pecho, van por agua con el 

cántaro a la cintura. Casi todas son robustas y 

encarnadas y llevan pañuelos de colores brillantes 

en el cuello. Sus manos las tienen encallecidas y sus 

pies son deformes por las grandes caminatas a 

través de los campos en busca de espigas. A puestas

del sol, la fuente se cubre de risas y de cantos que 

apagan el hablar solemne del agua y las mozuelas 

son la alegría y el encanto de la muerta plaza. Pero 

cuando llega la noche la fuente canta más alto y el 

aire tiene un extraño temblor de misterio. Las 

puertas se van cerrando una a una y si alguien cruza 

sus pasos suenan como si andara violento sobre el 

agua de un aljibe ... Todas las casas son iguales y 

con igual ajuar. Todas las pasiones son iguales. 

Todos los días son del mismo color... El sonido 

matinal del pueblo es de' sonar campanillas y 

relinchar potros; el de la tarde es de risas de mujeres 

y cantar de niñas; y el de la noche es de tremolar de 

grillos y girar de puertas. La fuente es sonido 

eterno. En la plaza hay un prado donde las mujeres 

tienden la inmaculada ropa al sol y donde los 

chiquillos se revuelcan como potrillos salvajes al 

salir de la escuela. En la primavera se cubre de 

margaritas, que son pasto delicioso de gallinas y 

lechones, y cuando el sol llena de luz y calor al 

pueblo, se ve invadido de una legión de niñas que 

hacen rondones y de niños que juegan al salto de la 

muerte. Las demás calles del lugar son estrechas, 

pendientes y sombrías ... En una de esas calles hay 

una rej a que fue guardiana de un gran amor y que 

después presenció una gran tragedia ... Mi madre, al 

pasar por allí, me contaba la historia. Era una 

muchacha que estaba locamente enamorada de dos 

a la vez y que a los dos correspondía con su afecto. 

Hasta que un día uno de los amantes se enteró de lo 

que pasaba y en abril de un año ya lejano la noche 

del viernes santo y cuando pasaba por allí la 

procesión de la Dolorosa, ella se asomó para veda 

pasar y él, abrazado a la rej a donde tanto había 

gozado, se atravesó el corazón con un puñal... 

Siempre que transitaba por esa calle, aquella 

ventana tenía un misterio y un encanto trágico 

que me hacía pensar en el fuerte enamoramiento 

de aquel desdichado y nobilísimo campesino. 

Las leyendas que guardan el poblacho son todas 

vulgares, pero de una vulgaridad infantil y honrada. 

Hombres que se mataron, muchachas que murieron 

consumidas de amor, galanes que robaron en 

noches de arrebato para huir con sus novias ... todo 

esto es lo que cuentan las viejas que saben de 

la historia del pueblo. Yo lo escuchaba antes con 

verdadero placer y sufría con los que en esas 

leyendas sufrían y que en ellas hacían sufrir, porque 

odiaba a los que tenían el corazón de piedra ... Hoy 

todo aquello pasó. Hoy mi alma siente ya otras 

cosas más complicadas. Hoy de niño campesino me 

he convertido en señorito de ciudad ... pero nunca 

olvido al pueblo y por eso escribo mis antiguos 

sentires, que eran perfumados por los habares en 

flor y por las noches oscuras del invierno.