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    Danza de la muerte con locución de Juan de la Cruz Arcas


     


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    "Danza de la muerte", de Federico García Lorca, con locución de Juan de la Cruz Arcas forma parte del libro Poeta en Nueva York”, y música Rhapsody in blue de George Gershwin


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    El Mascarón. ¡Mirad el mascarón!
    ¡Cómo viene del África a New York!

    Se fueron los árboles de la pimienta,
    los pequeños botones de fósforo.
    Se fueron los camellos de carne desgarrada
    y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico.

    Era el momento de las cosas secas,
    de la espiga en el ojo y el gato laminado,
    del óxido de hierro de los grandes puentes
    y el definitivo silencio del corcho.

    Era la gran reunión de los animales muertos,
    traspasados por las espadas de la luz;
    la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza
    y de la gacela con una siempreviva en la garganta.

    En la marchita soledad sin honda
    el abollado mascarón danzaba.
    Medio lado del mundo era de arena,
    mercurio y sol dormido el otro medio.

    El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
    ¡Arena, caimán y miedo sobre Nueva York!

    *

    Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío
    donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano.
    Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo,
    con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles,

    acabó con los más leves tallitos del canto
    y se fue al diluvio empaquetado de la savia,
    a través del descanso de los últimos desfiles,
    levantando con el rabo pedazos de espejo.

    Cuando el chino lloraba en el tejado
    sin encontrar el desnudo de su mujer
    y el director del banco observaba el manómetro
    que mide el cruel silencio de la moneda,
    el mascarón llegaba al Wall Street.

    No es extraño para la danza
    este columbario que pone los ojos amarillos.
    De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso
    que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.
    El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico,
    ignorantes en su frenesí de la luz original.
    Porque si la rueda olvida su fórmula,
    ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos;
    y si una llama quema los helados proyectos,
    el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas.
    No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.
    El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,
    entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados
    que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces,
    ¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje,
    tendida en la frontera de la nieve!

    El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
    ¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York!

    *

    Yo estaba en la terraza luchando con la luna.
    Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.
    En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos.
    Y las brisas de largos remos
    golpeaban los cenicientos cristales de Broadway.

    La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro
    para fingir una muerta semilla de manzana.
    El aire de la llanura, empujado por los pastores,
    temblaba con un miedo de molusco sin concha.

    Pero no son los muertos los que bailan,
    estoy seguro.
    Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos.
    Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela;
    son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,
    los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,
    los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,
    los que beben en el banco lágrimas de niña muerta
    o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.

    ¡Que no baile el Papa!
    ¡No, que no baile el Papa!
    Ni el Rey,
    ni el millonario de dientes azules,
    ni las bailarinas secas de las catedrales,
    ni construcciones, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas.
    Sólo este mascarón,
    este mascarón de vieja escarlatina,
    ¡sólo este mascarón!

    Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos,
    que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas,
    que ya la Bolsa será una pirámide de musgo,
    que ya vendrán lianas después de los fusiles
    y muy pronto, muy pronto, muy pronto.
    ¡Ay, Wall Street!

    El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
    ¡Cómo escupe veneno de bosque
    por la angustia imperfecta de Nueva York!


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    Consiste en la creación de un banco de relatos sonoros para facilitar el acceso a la lectura a todas aquellas personas que por cualquier razón (problemas de movilidad, visión, hospitalización, etc.) no puedan hacer uso de los libros de las bibliotecas municipales, y por supuesto para todo aquel que los quiera escuchar.

    Para ello, se van a grabar una serie de lecturas de obras literarias breves con diversas personas (actores, poetas, profesores y periodistas) que generosamente han querido colaborar prestándonos su voz.

    Estas grabaciones se irán publicando a través de los portales de la Red Municipal de Bibliotecas y de la Concejalía de Política Social del Mayor.

    Paralelamente se realizarán talleres de escritura y narración que permitan grabar a los autores sus relatos, ampliando así los cauces de participación de nuestros mayores convirtiéndolos en creadores y narradores de sus propias historias.


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